Irene

Desde el momento en que la vi, la reconocí de inmediato. Solo sabía su nombre, Irene. No sabía su edad y ella ni siquiera sabía de mi existencia. Era bella y hermosa, Irene.

Supe que era ella. La deseaba, me atraía, la necesitaba y sobre todo, la quería.
Había buscado durante años alguien que me llenara, nunca me fue posible. Era inalcanzable la felicidad. No se puede ser feliz en un mundo de injusticias.

También es cierto eso que dicen que no necesitas pareja para ser feliz. Pero yo no lo era. Ni nadie lo era. Vivíamos en la era de la hipocresía y la falsedad, en un mundo donde aparentar importa más que ser. Estaba tan sobrevalorada la felicidad... Si todo el mundo hablaba de lo feliz que eran, con o sin sus parejas, si realmente todos fueran felices, la felicidad sería un tema banal, algo cuotidiano en nuestras vidas.

Los seres humanos tendemos a banalizar y convertir como normal, algo que tiempo atrás nos pareció alucinante. Y es lógico, ¿no? Si algo le ocurre a todo el mundo, no tiene nada de extraordinario, pasa a ser rutina, como el café de las mañanas.

Sin embargo, la felicidad ahí estaba, como logro principal en la vida que todos decían alcanzar y nadie conseguía. Les encantaba aparentar ser felices, porque en el fondo, deseaban serlo, y que su vecino -aparentemente- lo fuera, les repateaba. Ellos querían ser felices también. "¿Por qué no lo merezco? ¿Por qué no soy feliz si soy buena persona?" se preguntaban.

¿Cómo iban a ser felices si ni siquiera la conocían? Mi querida, Irene. Irene era la fórmula de la felicidad. Me volvía loca si no la tenía, me volvía loca no haberla tenido nunca, y me vuelve loca saber que nunca la tendré. Que siempre será libre, y yo no. Que tampoco seré feliz, porque no soy libre. Y no soy libre porque no te tengo.

Todos queremos ser libres. Pero nuestro miedo a serlo es mucho mayor que nuestro deseo. Nos autoegañamos al pensar que somos libres, nos consolamos con ello. Igual que nos autoengañamos con la felicidad. Y es que a fin de cuentas, ser libre, es ser feliz.
Y seguiré esclava infeliz, añorando tu dulce rostro, sintiéndote cerca, mi dulce Irene, hasta que supere mis miedos, y me quedaré susurrando tu bonito nombre, Irene.

Y es que, Libertad, que bonito nombre tienes.

Dulce infierno

Estaba inerte, mi piel, a oscuras, ya no sentía. Me había quedado vacía, no recordaba ni la luz del sol.

El sonido de tu voz me erizó la piel, que seguía triste, incolora y llorosa.

Un beso de buenas noches, una caracia en la espalda, un arañazo en el alma.

Las estrellas invisibles de mi cielo, tus ojos dilatados, tus gemidos, los míos.

Había dejado de llorar, era ahora el sudor quien me bañaba, eran tus dedos quienes me mojaban.

Hasta lo más profundo de mi corazón. Por cada roce aparecía un nuevo color. La luz de la luna entraba por mi ventana, a trasluz te observaba.

Ya no estaba vacía. Ardíame la vida, aquello era lo más parecido al infierno. Al dulce infierno.

Sóc jo, la meua revolució

"Saps? Hi ha lluites que es perden i altres que es guanyen. La meua lluita la vaig guanyar, encara que de vegades tinc la sensació de que no és així, que algú està tractant de fer un cop d'Estat, per tornar a la situació anterior: als malsomnis, la desigualtat, la injusticia, el totalitarisme, la sang.

Fa uns anys jo era una jove normal. En tenia 15 anys. Com tota jove de 15 anys, tenia els meus defectes i complexos, que governaven el meu cos des de feia anys. Em tenien sotmesa a ells. Tot el que feia havia de passar abans per la seua aprobació. I aixina estava, com tota dictadura, la censura era tema del dia tots els dies, i no podia fer quasi res. Passava els dies plorant, tractant d'allunyarme d'ells, pero sempre apareixien, per castigar-me, per sofrir encara més. La repressió era molt dura.

A poc a poc, vaig començar a prendre conciència. Als moments difícils, s'ha de ser forts. La meua situació era inacceptable. No podia permetre'm viure en un infern com aquell.

M'agradava molt parlar de revolucions. Era el meu somni ser rebel. Això fou encara més dur. Sense adonar-me'n em vaig convertir en una revolucionària i això no li agrada al règim. La meua nova condició va significar un augment de la repressió. Eren continus els plors, les ferides, el maltractament psicològic, el no menjar, no vore la llum del sol. La contradicció que suposava ser revolucionària i viure en aquella situació em consumia, fet que em causava encara més malestar.

Sabia que no podia continuar així. Calia derrocar el sistema totalitari, calia eliminar la seua ideologia, calia expulsar tot ser relacionat amb la dictadura dels complexos i els defectes.

Va ser pel Maig del 2013, quan l'esclat es va produir. Havia començat la meua revolució.

Més valent que mai, vaig encararme directament amb el problema: els complexos. Vaig espantar-los i tirar-los fora de la meua terra, el meu cos. Jo sóc l'única que pot gobernar-se. El tenia claríssim: complexos mai més!

En canvi, la revolució no va tindre un èxtit rotund. Va esclatar una guerra civil. Una guerra que sabia havia de guanyar i que guanyaria, però també sabia que anava a ser dura i que es podria allargar.

Al principi perdía les batalles, el vàndol contrari continuava amb la repressió: era mirar-me a l'espill i plorar.
No vaig perdre els ànims, i això va ser molt important per guanyar la guerra. Vaig començar a investigar la manera de guanyar. Aixina em va aparèixer el feminisme. El meu aliat per sempre. Ara em tocava a mí: vaig començar a guanyar les batalles.
La primera batalla que vaig guanyar, va ser la d'entendre que la bellesa és subjectiva, i que només un cos és bonic si la seua persona el veu bonic. La segona batalla que guanyí fou quan vaig descobrir que les persones tenen tendència a fer feliços a les persones que estimen i els importen. Jo volia ser feliç. Vaig entendre que la persona més important de la meua vida era jo, i per tant, m'havia d'estimar. A soles així seria feliç, i sent feliç, guanyaria la guerra.

I això vaig fer. La vaig guanyar. Tots els atacs dels complexos eren inútils ja contra la meua armadura de felicitat i bellesa subjectiva. Per fi ho havia aconseguit, la meua revolució, havia triomfat. I jo, valenta i forta, havia pogut.

Han passat ja dos d'anys d'allò i encara que la felicitat haja desaparegut, em governe com puc i com aguante, però el faig jo, amb la ajuda sempre del feminisme. Tot i que de tant en tant els complexos tracten de reconquestar el meu cervell, a base de colps d'Estat, són ràpidament controlats i reduits. Ja ningú mai més em dirà que fer, ningú més llevat de mi.

La revolució la vaig fer jo, i la guerra la vaig guanyar. I això mai m'ho podràn llevar. No tornaré als anys obscurs de la repressió, no més plors, no més odi, no més fàstic. Mai més. Aquesta lluita ja la he guanyada."

Algún día nos veremos...

Hablemos de libertad. ¿Qué es la libertad? La libertad es vivir, no sobrevivir. Es poder hacer cuanto desees, sin molestar a los demás.

Libertad también es dolor.

Vivimos entre injusticias sociales y de todo tipo. Nos hemos acostumbrado a ellas, hasta tal punto de que lo cómodo es vivir en un mundo de injusticias, lo raro es tratar de eliminarlas, lo que duele es buscar la libertad. Duele eliminar la comodidad, los egoismos, el conformismo, el consumismo. Duele renunciar a todo lo que tienes. Pero aún más me duele no ser libre. Y me duele no serlo, porque yo solo quiero ser libre.
Y quiero ser libre junto a ti y todos mis compañeros, quiero un mundo libre.

Y es por eso que me identifico con toda persona que lucha por la libertad. Y es por eso también que lloro cuando me acuerdo de la guerra. Nací medio siglo después pero esa guerra está marcada a fuego en mi corazón. Tengo heridas que nunca van a cicatrizar, cuya única salvación es la libertad. Y por eso grito y gritaré que viva la República, por amor a mi clase tratando de ser libres, por odio a los traidores robandonos la libertad.

Y es que dicen que el único sentimiento mayor al amor hacia la libertad, es el odio a quien te la quita.

Y se equivocan, si lucho y me duele, si lloro al saber que perdimos, no es por el odio a los traidores, es por el amor a la libertad.

La libertad que está tan lejos, el camino es largo, el camino duele, pero por llegar a ti estoy dispuesta a todo, estoy dispuesta a morir. Y si muero, seré libre de este infierno al que llaman mundo, y sabré que algún día todos seremos libres en él.

Libertad, acuérdate de mí, algún día nos veremos.

CAP AGRESSIÓ SENSE RESPOTA

N'estic farta. Farta de rebre noticies cada dues setmanes d'una nova agressió neonazi cap individus de tot tipus: antifeixistes, extrangers, homosexuals. Estic farta de vore com els meus companys estan siguent atacats, apalizats i qui sap mes qué. No vull més Guillems Agulló, ni més Carlos Palomino. Vull a tots presents. I estic farta de sentir por cada vegada que vaig pel carrer a soles, por a ser jo la següent.
Però encara estic més farta de que l'únic que puc fer és comunicar per les xarxes socials l'ocorregut i escriure: CAP AGRESSIÓ SENSE RESPOSTA, quan se perfectament que no és així. Que cap agressió està tenint resposta i que cada vegada son més freqüents aquestes agressions.
Estic farta. Això no pot continuar així. Ha de quedar clar que som antifeixistes, i que no van a poder en nosaltres. Hi ha que pasar a l'acció.

Nos encanta!

Todos nos hemos sentido guays con nuestras banderas, nuestros colores, con llamarnos marxistas-leninistas, ondear al viento la tricolor, creyéndote tu abuelo, o creerse un sovietico ondeando la bandera de la URSS.

Y es que es verdad que nos mola a la izquierda lo de parecernos a nuestros viejos. Tenemos puesta la tricolor en la pared, tenemos por ídolo a Lenin y por dios a Stalin, y joder, nos encanta. Nos mola mucho sabernos la Internacional, como los obreros de la Comuna de París, y cantarla con el puño el alto, orgullosos. Nos mola autoproclamarnos marxistas-leninistas sin haber leído mas que El Manifiesto y además nos encanta ser feministas, sin saber pronunciar "Beauvoir". Y por supuestísimo, somos antifascistas y anticapitalistas, con orgullo y hasta la muerte. Y se lo recordamos a todo el mundo. Porque nos encanta añadirnos etiquetas.

Qué bello es hablar de la conquista del poder por parte del pueblo, los medios de producción, la dictadura del proletariado, el patriarcado, lo mala que es la burguesía y los pequeñoburgueses, lo muy a favor que estamos de la revolución y de la lucha armada, y cuan de bonito es hablar de matar fascistas y policías. Y es cierto, es así, lo adoramos. Nos sentimos obreros del siglo pasado luchando contra la explotación y los patrones. Somos el Miguel Hernández de este siglo, la voz del pueblo, los únicos capaces de conseguir un cambio.

Y sin embargo, somos nosotros los que no cambiamos. Los que no nos damos cuenta de que no somos un obrero ruso del 17, ni un republicano español del 36. Vivimos en el siglo XXI. Las cosas ya no son igual, la sociedad ha evolucionado y nosotros nos hemos quedado atrás. Soñamos con ser el Che Guevara, con la revolución, añoramos la URSS y el movimiento obrero de aquel entonces, y como clase obrera que somos -que no se os olvide, somos muy de clase obrera- queremos que se vuelvan a producir aquellos maravillosos estallidos sociales y vamos a todas las manifas con la esperanza de que en alguna ocurra un estallido, y como siempre, nada pasa. Y quizá la culpa la tengamos nosotros, que no somos capaces de entender que esto no es 1917 ni 1936, ni le vamos a ganar la IIGM a Hitler, que estamos en 2015 y no podemos pretender llegar a nada en un futuro si solo soñamos con el pasado y no prestamos atención al presente.

Lo jodido del feminismo

Lo jodido del feminismo, es que te sientes como una mierda por x e y complejos, y tienes que tratar de solucionarlos, porque crees en determinados ideales y estás en contra de dererminadas imposiciones. Lo que crea que además de sentirte como una mierda contigo misma por x e y complejos, te sientes peor porque encima te contradices y te sientes hipócrita.
Antes al menos, si te sentías como una mierda, pues bueno, era lo que te decían, el como tenías que ser, y como no eras así, te sentías mal y diferente, pero se quedaba ahí, y ya está, porque no sentirse agusto con tu cuerpo y darse asco era lo normal. El problema viene cuando el feminismo entra en tu vida. En un primer momento te sientes mejor, porque realmente no das asco. Y empiezas a leer y a hablar con la gente y entonces entiendes que sentirse la última mierda por estar gorda y ser fea, es raro, y que no debes sentirte así. Para empezar porque la belleza es subjetiva, por lo que si eres fea para ti misma, para tus padres eres la hostia de guapa, y si no, tampoco pasa nada: ser feo no es malo. Segundo, si estás gorda pues bueno, que más da. "Oye pero es que la obesidad es mala, comer mucho es malo para la salud, hay que llevar una dieta equilibrada." Cada uno se mata como quiere. Tú te pasas el día bebiendo y fumando porros, y subiendo fotos de ello al instagram, poniendo alguna frase que te mole y creyéndote el más revolucionario. Y encima si alguien te dice que es malo para la salud saltas con que es tu libertad y con ella haces lo que te de la gana. Pues comer lo mismo.
Y en fin. Empiezas a descubrir la alienación que has sufrido durante tantos años, la que sufrimos día a día todas las personas de este planeta y decides que lo quieres cambiar. "¡Basta ya de imponer cánones!" es tu lema, y estás super convencida, porque te rodeas de gente que piensa como tú. Incluso llegas a pensar que has superado todo, que nada ni nadie te va a pisar.
Hasta que te das cuenta que sigues viviendo en el capitalismo, en la sociedad patriarcal, que esta nunca te va a permitir salir de ella. Y eso es lo jodido del feminismo, que te sigues sintiendo como la mierda, aun sabiendo que no te tienes que sentir así, y que por mucho que vayas a hacer, no lo vas a poder cambiar.