jueves, 9 de abril de 2015

¿De qué color es nuestra piel?

La suave y tersa piel, los dedos que la recorren de arriba abajo sin mirar, sin pararse a pensar. No es el momento de pensar, es el momento de actuar, no puedes pensar, el deseo te nubla la vista, el calor que sientes de la piel de tu compañera te hace sentirte vivo, te hace arder de pasión, te levanta los ánimos, la metes con dulzura y la sacas con dureza, y sigues recorriendo esa piel con la lengua y la mirada y es algo que te encanta, que te gusta y excita, y quieres más y ella te lo pide, y oyes sus gemidos y eso te vuelve a animar y al fin te corres y descansáis.
Y mientras ella duerme abrazada a ti, te fijas. ¿De que color es su piel? ¿Y la tuya? Carne. ¿No? No. Fíjate bien. ¿De qué color es la carne? Rosa, negra, marrón. Pero... mi piel no es rosa, ni negra, ni marrón. Yo siempre he dicho carne. Pues te equivocabas. La carne tiene esos colores. ¿De que color es nuestra piel?

No lo sabemos, ¿verdad? Nuestra piel no tiene nombre. Mentira. Lo tiene. La llaman blanca. Mi piel no es blanca. ¿Por qué la llaman blanca entonces? Porque mi compañero es negro. Y su piel si tiene nombre. Y por ello el hombre blanco decidió ser lo contrario a él. Porque él quería ser mejor, pero no lo era. Se inventó que era mejor. Se inventó que el color blanco era como mi piel. Y así fue. Ahora soy blanca. Y yo no le veo el parecido al blanco de mi pared con el color de mi piel.
¿Y cual es el color de mi piel?

miércoles, 8 de abril de 2015

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Creo que como todes, he tenido un pasado lleno de actitudes machistas, he sufrido (y sufro) el patriarcado, he sido alienada por él, he llamado putas a otras mujeres por "zorrear" con hombres que he considerado míos. He creído que el amor romántico es bueno, que debía depilarme, que debía ser delgada, guapa y femenina. He sufrido por ser gorda y considerarme fea, y ser todo lo contrario a lo que la sociedad considera "feminina". He sufrido -bullying- por ser gorda y me he dado asco, he llorado día a día, he pensado que no valía la pena y que me tenían que haber abortado en lugar de a mi hermane. He pensado que mi novio no me quería y que se merecía algo mejor que yo por no ser delgada ni guapa. He pensado que para ser buena mujer, tendría que saber cocinar, planchar, limpiar, etc. He jugado con Barbies, he querido ser como ellas. He jugado con Baby-borns porque las niñas teníamos que aprender a cuidar a bebés. Mi color favorito ha sido el rosa. He considerado "machotas" a aquellas que les gustaba el azul. He pasado de la sección de chicos de la revista de juguetes a pesar de querer un escaléstric (como se escriba) y querer los Playmóvils, por ser chica. Me ha gustado el fútbol y me he llegado a avergonzar de ello porque el fútbol es para chicos.
He vivido aproximadamente 15 años así, alienada por el patriarcado, hasta que un día conocí lo que era el feminismo. Cuando tenía 13 años me empecé a meter en el movimiento antifascista, o a interesarme por él, y gracias a ello, cuando tenía 16, empecé a leer sobre feminismo.
Superé muchos complejos, comprendí la sociedad machista, dejé de estar alienada, asumí mi condición de oprimida y decidí que nunca pararía hasta eliminar el patriarcado y que señalaría cualquier actitud machista que viera. Mis amigos me llaman pesada, feminazi. He llegado a estar a punto de llorar porque le señalé actitudes machistas a mi padre y "discutí" con él. (Ojo, que mi padre es todo lo contrario a machista, pero como persona alienada y que ha sufrido el franquismo, tiene algunas actitudes igual que mi madre.) He discutido con muchísima gente por no revisarse los privilegios, me he sentido impotente, he sentido ganas de pegarme con elles, he querido matar a Dalas y ganas de dejar todo. Sin embargo, creo que merece la pena seguir luchando por el feminismo porque gracias a este, he dejado atrás 4 años de mi vida de darme asco y odiarme, de pensar toda la mierda patriarcal que tenía en la cabeza.
Ahora mismo estoy desconcertada. Por experiencia propia sé que el machismo se cura leyendo y yo, como oprimida, creo que debo concienciar, igual que une marxista debe concienciar a la clase obrera, y debo ayudar a aquelles con menos formación y poca conciencia, igual que creo que a mí me deben ayudar gente que sepa más que yo. Mi sorpresa es que tengo que aguantar como compas, en lugar de enseñar y concienciar, atacan de forma absurda a otros compas, por tener actitudes machistas, sin dar oportunidad de que esta gente haga autocrítica, o recapaciten, y sacando mierda del pasado.
Aclaro que en ningún momento es aceptable el machismo, y que este se tiene que señalar SIEMPRE, pero hay formas y formas y desde luego la mía no es olvidar mi pasado de alienada y atacar a quien lo está. Y después de todo lo que he pasado, y he superado gracias al feminismo, me siento impotente al ver este tipo de cosas, de verdad.
Y ahora si queréis venir a llamarme machirula y a decir que "colegueo" con agresores, venid. Me da igual.
@gatalopez_

martes, 31 de marzo de 2015

Al atardecer de Barcelona

Me maravillan los atardeceres
así como lo hace tu sonrisa
llena de vida, tan tierna y lisa
pagarían por ella mercaderes.

Los veo reflejados en tu vida,
los atardeceres, cuando me miras
recuerdo en el puerto aquel día
la tarde barcelonesa sin prisa.

Veo en el cielo reflejada tu alma
esa llama roja del atardecer
en tu rostro sereno que me calma
y que nunca cambia en tu parecer.

Se rompen las heridas del pasado
como rompe el atardecer el cielo
auyentando de los males, tu miedo
tu miedo queda siempre alejado.

Y cayó la noche al anocher
y así nos despedimos, con un beso
mirándote a los ojos tu vida veo
reflejados en ellos otro atardecer.

Y nunca me olvidaré de tu risa
llena de vida, tan tierna y lisa.

jueves, 19 de marzo de 2015

La meua terra

La meua terra de llums,
la meua terra de llums i de foscors.
Li diuen Violència.
No la coneixen aquells
la meua València.
Parlen del caloret, del Gandia Shore.

La meua terra és fosca,
la meua terra és corrupció.
Camps i Rita fan mosca.
I així és com vivim,
farts d'aquesta situació
ningú fa res, tots dormim.

La meua terra res canvia,
la meua terra res és diferent.
Els diumenges la paella
i a les nits la cassalleta.
La Malvarosa i el saler,
a l'estiu plenes de fem.

La meua terra feta foc,
la meua terra feta pols.
Tenim les Falles a on sóc.
Tens la Magdalena si vols,
prop de l'aeroport sense avions.
Cremen les Fogueres al sud de tot.

La meua terra ja no té Canal 9
la meua terra ja no té el Babalà.
Vosaltres en teniu, ¿d'on sou?
i del meu amic ¿que serà?
M'he quedat sense ell,
el meu gosset.

I nosaltres que fem?

La meua terra també lluita,
la meua terra també s'alça.
València banyada crida,
s'enlairen les mans, tornen lluites
s'escolta Obrint Pas
i ni la plutja ens pot parar.

La meua terra també lluita,
la meua terra també s'alça.
I ja no tenim horta
però encara continuem
aquesta mai estarà morta!
I continuem per Guillem,
continuem per Estellés
i el mestre Joan Fuster.

S'escolten els nostres crits a tota Barcelona
però València, no reacciona
i apareixen els neonazis
CAP AGRESSIÓ SENSE RESPOSTA.
I els Borbons l'aconseguit
cap parla valencià a la capital.

I acò no s'acaba, mai ho aturarem
fins viure lliures a la nostra terra
són segles de lluita, són segles de foscor
i ara està ben aprop la nostra llum
som la terra del foc, despertem!
Falta poc, falta poc, falta poc...

viernes, 27 de febrero de 2015

Sin compromismo

Quiero escribirte un poema
de amor, mas por ti no siento
esa locura que abruma,
te deseo y te anhelo
y no pienses que te miento
cuando te digo te quiero.

Y te quiero entre mis piernas
tus besos sobre mi cuello
y tus manos en mi espalda
como un gato que me araña
suave recorres mi cuerpo
mientras caricias mi vida.

Y mágicos son tus dedos
sumergidos en mis bragas
introducidos, suaves, dentro
en lo más profundo de mí.
Se mezclan con mis gemidos,
tus ganas de continuar.

Y me he mojado toda
duro estás como las piedras
Y lo noto en la boquita
placer es tu cara ahora
Y mi lengua lo acompaña
Y enterita me bañas.

Me haces chillar de alegría
Me lo haces sentir, el placer
Dentro, fuera, dentro, fuera
sigue, sigue, sigue, sigue...

Compañero amigo mío
en la lucha, en la cama
compartimos barricada
compartimos almohada.

Quería escribirtelo yo,
de amor, mas por ti no siento
esa locura que abruma
mas te he escrito lo que siento
la realidad es, te quiero
compañero amigo mío.

viernes, 20 de febrero de 2015

Soneto de derrota

Yo ya harta estaba de veros pelear
no quería saber quien era mejor,
quien sabía más, ni quien era mentor.
Solo quería veros juntes luchar.

Lucha retrocedía, vida avanzar.
Nadie se daba cuenta de aquel error,
nadie miraba más que su interior.
Se olvidaban que éramos uno al gritar.

Y ellos lo habían conseguido.
Y ellos nos habían separado.
Y nos nunca lo hubiéramos sabido.

Y el movimiento obrero extinguido,
lo luchado, habíamos matado.
Nos mismes habíamoslo perdido.

El final

El humo y la locura, las calles llenas, las corazones vacios, los cerebros huecos, la conciencia tranquila, la feliz ignorancia que describían mi ciudad.
Y había ambiente festivo efrentado a un ambiente combativo
Y nos peleamos por la fiesta y el combate
Por sumirnos o salirnos
Sabiamos que nada tenia sentido y que moririamos sin conseguirlo
Eramos insignificantes, absurdos y dabamos miedo
Y tambien queriamos fiesta, eramos jovenes y descerebrados, pero nuestra lucha era mas importante
Y nos sentiamos impotentes pues nadie nos entendia mientras nosotros veiamos que eran ellos las principales victimas
Y tambien teniamos miedo
Y nos llamaban radicales y decian que los extremos se tocan, nos comparaban con lo que odiabamos y luchabamos por eliminar
Y veiamos como nadie nos queria
como eramos la verguenza de algunos de nuestros padres y sentiamos pena de nosotros mismos por defender lo que creiamos justo
Y el Estado no se quedaba callado y actuaba
Y nos perseguían por tratar de eliminar su poder
Y nos agredian
De forma fisica y verbal
Siendo muchos menores
Sangrando por la nariz y teniendo recuerdos morados
Sin saber a donde huir, sin poder hacerlo, sin que mi conciencia social me lo permitiera aunque fuera en lo más profundo de mi ser mi mayor deseo
Y estabamos todos hartos
Nos rescregajabamos, discutiamos, nos peleabamos
Y nos acusabamos unos a otros
Y el Estado lo estaba consiguiendo, nos estaba dividiendo y ya nadie podia hacer nada
Se estaba acabando
Tantos siglos de lucha
Y el sentimiento de culpabilidad de pertenecer a la generación que se cargó el movimiento obrero y que pensarían mis abuelos que se dejaron la vida
Y ahora nosotros solo nos paseamos
Por los ambientes festivos enfrentados a los combatimos y damos algun grito y corremos delante del agua pero ella corre más deprisa y nos alcanza y nos ahoga y vamos a morir ante los ojos de miles de turistas que solo esperaban ver arder una falla y acabaron viendo arder el final.